Le ciel au-dessus de nos têtes qui a pleuré des larmes de compassion pendant des siècles et des siècles, qui nous paraît immuable et éternel est soumis au changement.
Aujourd'hui est clair, demain il sera peut-être recouvert de nuages.
Chaque parcelle de ce pays est sacrée dans l'esprit de mon Peuple, chaque flanc de montagne, chaque vallée, chaque plaine, chaque bocage a été sanctifié par un évènement heureux ou malheureux survenu à une époque depuis longtemps révolue.
Les rochers eux-mêmes apparemment muets et mort transpirent sous le soleil le long du rivage silencieux et frémissant du souvenir important lié à la vie des miens.
Quand le dernier homme rouge aura disparu de la surface de cette Terre et que le souvenir des miens sera devenu un mythe parmi les hommes blancs, ces rivages s'animeront des morts invisibles de ma tribu ; et quand les enfants de vos enfants se croiront seuls dans les champs, les boutiques ou dans le silence des bois sans chemin, ils ne seront pas seuls...
La nuit, quand les rues de vos villes seront silencieuses et que vous les croirez désertes, elles seront remplies des multitudes de revenants qu'elles contenaient jadis et qui aiment encore ce beau pays.
L'homme blanc ne sera jamais seul.
Qu'il soit juste et traite mon Peuple avec bonté, car les morts ne sont pas sans pouvoirs.
Morts, ai-je dit ? Il n'y a pas de mort. Seulement un changement de mondes ".
CHEF SEATTLE, INDIEN DWAMISH